Ayer, 1 de agosto

El sábado corté una ramita de ruda macho en el jardín y la puse en una botella de caña Leguy. Para seguir la tradición de tomar la caña con ruda, para que agosto no nos lleve. En el nordeste, incluso, hablan de "matar el bicho" (el de la enfermedad, claro...). Entonces ayer tomamos un vasito de caña con ruda a la mañana, mirando al sol, y haciendo el grito (sapucai, en lo posible), para ir espantando al bicho que te llava.

También ayer...

... recibí tu mail, Maca, y me halagó lo que decís. Pero me vino a la memoria esa (a veces trillada) frase de un poema de Machado, cantado por Serrat: "Caminante, no hay camino; se hace camino al andar". Es decir, no falta ningún camino por recorrer para llegar al lugar donde está el otro. Acaso cada camino tiene su sorpresa, su propio recorrido, las marcas de las pisadas singulares; y ninguno sea igual al otro. Esa diferencia es la que vale la pena.

También pensaba qué horrible puede ser reconocer que el hecho de crear un mundo de palabras, bien o mal dichas, tenga el efecto de acallar las palabras de otros. Cada palabra tiene su valor y su sentido, y cada voz que no se pronuncia sólo está denunciando (de múltiples formas) los rostros oscuros de la censura. No quiero verme como censurador: espero tu comment.