Un mundo pequeño

¿Por qué intersticios estará el hombre, que parece desaparecido?

La llave

No hace mucho tiempo, quizás empujado por Martín Malharro, leí El pabellón de oro, del gran escritor japonés Yukio Mishima. Con mucho entusiasmo, hace más de diez años (y seducido por los comentarios de mi amiga Marta Tokumoto, la "japo" -como se le dice a todos los japoneses) , había leído Confesiones de una máscara, que me pareció borgiano. Me quedó grabada una frase que dice:

"La primera voz es, en cierto modo, la llave de la puerta que separa mi universo interior del mundo exterior (...). La gente, en general, maneja las palabras como quiere, puede dejar abierta esa puerta que separa dos mundos y dar paso de este modo a una constante corriente de aire".

Más adelante dice que para él la llave estaba oxidada, irremediablemente oxidada. El personaje es tartamudo.
El universo interior y el mundo exterior... Yo sentía que el interior es mucho más infinito, mucho más indescriptible que el exterior. El interior es universo. Para el exterior hay símbolos, hay telescopios; es mundo, totalidad de sentidos. Y la escritura del blog, por momentos, me hace percibir que la llave está oxidada. De pronto, uno no sabe qué escribir ni por qué hacerlo; si escribir del mundo exterior o del universo interior; o, acaso, de la llave. Lo que uno sí sabe es que tiene días en que se vuelve tartamudo.
Anoche Matías, desde Londres, me pidió una cosa insólita (suele ocurrir que tiene esas salidas de quien golpea la puerta de sorpresa y en horarios insólitos, para obligar a usar la llave sin esfuerzo). Me dijo que le cuente qué grupos de música, qué discos, me habían movido a lo largo de la vida. Responderle fue un intenso recorrido, por la música, por mi vida, por mis emociones. La oportunidad de un encuentro, en el mundo exterior, con mi universo interior; o con lo que provocaba en mi universo interior el mundo exterior. Fue dar vuelta la llave para que corra el aire entre ambos. La música es una magnífica llave; y, quizás, antes que la palabra, la primera voz.
Pero aún no sé qué y sobre qué escribir en este blog. Tal vez más tarde se me ocurra algo.

No Bush!

Hace un momento ví las imágenes de los marines yankis entrando como forajidos en la mezquita de Fallujah. Parece que no les bastaban miles de muertos en esa ciudad. Ya se han acostumbrado a arrasar y a saquear cualquier símbolo que pueda desafiar su omnipoder.

¿Creerán que Bush y sus ejércitos de muerte y miseria pueden reemplazar a todos los dioses?



... ya me asqueó del todo!!!

Habrá que ponerle el cuerpo a este "No a Bush!"

Lo insignificante en un día domingo

Hace un rato volví de la casa de una amiga. Con ella, porque nos llamó el sonido de tambores de murga, fuimos hasta la explanada del Teatro Argentino. Había cerca de setenta chicos, adolescentes y algunos de poco más de 20 años. Retumbaba la música murguera y afuera caía una tenue llovizna. Este tegumento humano no puede detener las vibraciones, que penetran hasta alterar el ritmo cardíaco, suavemente, compasivamente. Luego, varios de ellos, con una música menos estruendosa, hicieron capoeira.

Al llegar busqué por todos lados una frase, para mí impactante, de Georg Simmel. Al fin la encontré en un viejo mail a Kevin. Simmel escribe en “La aventura” (en el libro Cultura Filosófica, de 1911):

“Todo fragmento de nuestra experiencia es portador de una doble significación. Por un lado, gira en torno a su propio centro y conlleva tanta anchura y profundidad, tanto placer y tanto sufrimiento como le confiere su vivencia inmediata. Por otro es, simultáneamente, parte de un decurso vital, no sólo un todo circunscripto en sí mismo, sino también miembro de un organismo global”.

Hoy, mientras escuchaba un tema del grupo islandés Sigur Rós, entré al chat. Por un instante, que también es el tiempo eterno que irrumpe en la vida como un rizoma, sentí un estremecimiento. De esos que ablandan la piel, pero que la agujerean abriéndose camino hasta hacer vibrar el corazón (qué quién sabe dónde está). Escuchaba Flugufrelsarinn (del álbum “Agaetis Byrjun”): un túnel hecho de colores; un tranquilo recorrido provocado por la música, pero que desencadena millones de senderos insospechados, por lugares ignotos. Qué fascinante, pensé, que entre medio del chat (y con ese ambiente) Gabi me esté pasando sus obras. Una de ellas me impactó por los contrastes, y porque imaginé su casa.



El color rojizo de la casa, como la tierra (que no se ve), los verdes frescos de los árboles y los pastos, los troncos cortando la imagen y armonizándose con el cabello de esa persona; y esa figura de fantasma, azul, que me impele a mirarla y que no comprendo. Pero no se trata de comprender -me digo, para conformarme.

Hoy es domingo, gris, lluvioso cada tanto. Por suerte, no hay partidos de fútbol, preanuncio demasiado familiar del lunes. Algunas cosas más, tan insignificantes como estas, son las que pueblan este día que, así, tiene el mejor sentido.

El alcance de lo insignificante es tan infinito que supera por mucho a las grandezas estatuidas. Trama, sin soberbias, el tejido de la vida como si fuera una fiesta irrepetible.

¿Algo, acaso, es insignificante?

En los ojos de los jóvenes arde la llama

"LITERARTE"

Los alumnos del 3° C organizan LITERARTE.
Se llevará a cabo este viernes 12 en la Escuela Normal,
A partir de las 20hs
¿Qué les ofrecemos?
Arte en general, literatura, música, plástica y danza.
Los Esperamos!!!!!!

"Impresionante!!!! es muy alentador...
Los jóvenes, en estos casos, nos muestran un camino -burlando los cálculos de los adultos- y nos instalan, a veces de golpe, en las coordenadas de un mundo mejor.
Qué otra cosa que la sensibilidad, que el arte, que la expresión, podrá guiarnos por los senderos del otro, de ese des-centrarse (o ese "ser ex-céntrico" del que hablaba Edith Stein en el hueco perverso de un campo de concentración nazi). Un ser/estar ex-céntrico, que nos arrebate del egoismo y el individualismo, conduciéndonos a una especie de socialismo herético y cristiano, capaz de sobrepasar -en el sueño- los esquemas dogmáticos, la antigua violencia metafísica.
Celebro estas pequeñas iniciativas, estas huellas de lo que viene si todos ponemos el hombro y el corazón, y también abrimos la mente y el espíritu.
Gabi: dales un fraterno abrazo a estos chicos, y deciles que les agradezco este gesto de enseñanza.
jorge
PD: qué prometedor Puerto Rico... de aquí, pero de ningún lado exacto; permítanme ser también de esa tierra colorada (... no en vano el colorado era, para Sarmiento, el color de la barbarie)".

Hay días en los que me canso...

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
Pablo Neruda

Sucede que, a veces, los pasos me resultan pesados y lentos. Y que, de golpe, quiero arrancar esa parte del cuerpo que me recuerda el dolor. Me canso, entonces, de ser ese hombre, aunque fuera por momentos yo mismo. Y, por un instante, quisiera dejar de entender, y de entenderme; y sólo estar, nomás. Y descansar mi cuerpo, acaso en tu cuerpo.

A veces viene bien dejarse soñar y, en ese sueño, ser otro hombre; ese que, con suerte, mañana ha de erigirse transparente y liviano, ágil y esperanzado.

La bruma de las Cataratas

Esta imagen condensa las sensaciones de la energía indómita, de los misterios que encierra la bruma permanente, de las fuerzas que aún tenemos por desplegar 

Asco y entusiasmo

Casi treinta y cinco años después, el entusiasmo encuentra otras formas, pero sigue poblado de similares emociones. Ganó Tabaré!!!!! y el Frente, al fin!!!!
Entusiasmo que se ve empañado, injustamente empañado (pero ínfimamente empañado) por la farsa yanki de Kerry y Bush, que da un santo y profundo asco.
Y, de nuevo, con Mario Benedetti... "estoy aquí por asco y entusiasmo".
Acaso nuestro entusiasmo, que se derrama por nuestras tierras como un semen generoso, sea la más fuerte contrafarsa (como el nombre de esa hermosa murga uruguaya).