Sorpresa

Recién me llamó Eliany, mi amiga paulista; creí que era para arreglar cosas de mi viaje a Sao Paulo de principios de mayo. Pero no. Te va a hablar un amigo que hace tiempo no ves, me dice. Y era Pablo Ramos, que hizo escala en su vuelo desde Johannesburgo y esta madrugada sale a La Habana. Quiero comunicarme para invitarte a ir a La Habana, me dijo. Hace unos 7 años que no lo veo.

Días como flechas (recuerdo de Luis)

Luis Quilaleo, amigo del alma, quiso siempre la justicia, insatisfecho por la vida de sus peñis. De él aprendí que el manzano es de todos, así como las aguas de los arroyos, o esos diminutos qulle que comimos en la cima del Tres Picos, mirando las praderas de Chile.

De él aprendí la risa en los momentos más amargos, como burlándonos de lo que tocaba vivir. De él aprendí que el cofque es para todos y que el pulcú aiú piuquei. De él aprendí las pocas palabras en su idioma. De él aprendí a llevar los chivos a sus corrales y a ajustar la cincha en la panza del Pampa. De él aprendí a chiflar al Pampa para que vieniera a la casa.





Con él aprendí una amistad inquebrantable, a pesar del agua que le hizo cerrar los ojos para soñar ese mundo que tanto quiso. Ya no se te engrosará la venita al lado del ojo derecho, con tu llanto lleno de bronca; ahora serás feliz. Ya te veo feliz. Gracias por haber pasado por mi vida y dejarme pasar por la tuya, peñi.

Días como flechas (semana santa)

Mi amiga C. (a quien admiro por su cultura) suele escribir en inglés, francés o portugués, además de algunas frases a veces crípticas en español; otras, plenas de claridad. Yo apenas me manejo con alguna lengua muerta (quizás por mi obsesión por la etimología) y recuerdo algunas palabras en mapuche. Entre ellas, una ínfima oración, acaso un tahiell, que irrumpió hoy en mí, al inicio de la semana santa.





El Chen Chao
El Che Ñuqué
com mipú piñeñ
'gl cantoy mi zungú meu
eimí-mu peaiñ
com q'mé q'zao
El Chen Chao El Che Ñunqué


Es mi deseo; así como que G'Nechén (el Huenumapu Caho, el Huenumapu Ñuqué) sea, por siempre, de epú an'gué. Pero no tengo a quién preguntarle; mi amigo-hermano Luis murió los otros días, ahogado; quizás en el Chimehuín, como Ceferino. Lo traicionó el pulcú.

Días como flechas

Hoy: nueve años que murió papá. A veces tengo ganas de verlo, de charlar un rato con él; contarle cómo va la vida, escuchar su voz pausada y cálida, dejarme rodear por el humo de su cigarrillo, elegante. Como otras veces, iré a pesar de la llovizna al cementerio; para dejarle alguna flor, pero sobre todo para encenderle un cigarrillo y preguntarle por su ajedrez.

Otra buena noticia

El canal educativo ya tiene fecha de estreno [noticia robada del blog de Caro].

Desde el 1° de abril próximo, casi dos años después de haber sido creado por decreto, comenzará sus transmisiones el canal televisivo Encuentro, del Ministerio de Educación. Dirigido por el cineasta Tristán Bauer, al frente de un equipo de 33 personas, el canal tendrá una mayoría de producción propia y transmitirá también programas de productoras y canales latinoamericanos y de otros países. Además, tendrá un portal de Internet desde el que aspira a promover la interactividad con docentes y alumnos (www.encuentro.gov.ar). En Encuentro se llevan invertidos $ 11 millones y para este año tiene un presupuesto previsto de 17 millones de pesos. El canal no tendrá publicidad, sino sólo auspicios, y el lugar de las tandas se ocupará con micros sobre temas científicos o históricos. Algunas de las caras famosas que conducirán programas en Encuentro: Juan Leyrado -que rescatará testimonios de la historia argentina en Voces-, Daniela Fernández -conducirá un programa sobre los primeros años de los niños-, el Chango Spasiuk -que en Pequeñas historias mostrará la música de las regiones del país- y Gastón Pauls, que presentará documentales. La programación incluye, además, una recorrida por América latina conducida por Jorge Guinzburg y producida por la Universidad Nacional de Tres de Febrero; la vida cotidiana en las escuelas según Bruno Stagnaro; debates sobre temas educativos moderados por Lalo Mir; el cine latinoamericano presentado por Fernando Birri, y Adrián Paenza con un programa de divulgación científica. En lo estrictamente educativo, habrá programas sobre de contenidos e idiomas y una serie sobre la enseñanza de oficios.

En el canal 5 de Multicanal y CableVisión y en el 15 de Telecentro.

Otro RW

Roger Waters pasó dejando su magia, una intensidad escandalosa, una energía que todavía me corre por los brazos, las piernas y las entrañas. Pero hablo ahora de otro RW: Rodolfo Walsh, que ahora se ha hecho (al fin) reconocido. Periodista para mí superlativo, porque pudo unir la escritura periodística con el vértigo de la poesía, pero encarnada. Mañana voy a hacer referencia a Walsh cuando abra una jornada en Quilmes sobre Pedagogía de la Memoria y Proyecto Histórico; lo haré porque su testimonio no es para nada anecdótico, como suelen ser muchas narraciones del pasado, sino que está siempre en ese delgado límite entre la agonía y el heroísmo. Los textos de El Violento Oficio de Escribir, creo, son el norte para un periodismo que aporte a la pequeña memoria cotidiana.



Pero siempre me atrajo crear esa fantasía de RW en La Plata, jugando al ajedrez. Papá hablaba de él y de sus partidas en el Bar Rivadavia y en el Club de Ajedrez. Y esa fue para mí la materia para reconstruir a ese otro personaje que unió la estrategia con la pasión.

«Yo busco una muerta, un lugar en el mapa. Aún no es una búsqueda, es apenas una fantasía: la clase de fantasía perversa que algunos sospechan que podría ocurrírseme.

«Algún día (pienso en momentos de ira) iré a buscarla. Ella no significa nada para mí, y sin embargo iré tras el misterio de su muerte, detrás de sus restos que se pudren lentamente en algún remoto cementerio. Si la encuentro, frescas altas olas de cólera, miedo y frustrado amor se alzarán, poderosas vengativas olas, y por un momento ya no me sentiré solo, ya no me sentiré como una arrastrada, amarga, olvidada sombra.» ("Esa mujer", RW)

Voz del 24 de marzo

Pero tengo tu voz; nosotros venceremos.
Será cuando me vuelvas a ver sobre los campos
nuevos, sobre las nuevas veredas, sobre todas
las promesas del mundo. Allí estaré besándote.

..........

Yo no quise salvarme sino del egoísmo:
quise hacer con mis venas una comunidad
de vida y esperanza; quise amarte; /

..........

Hermano, este silencio en que nos acercamos
otra vez, tiene nuevas preguntas y esperanzas;
las cosas se vistieron de tiempo con nosotros
y la mentira escrita se desmenuza y cae.

A este rincón arriban, paso a paso, las horas.
A esta mesa se arrojan las páginas del mundo.
Aquí llueve y aquí también se quema el aire.
Vienen a vernos, ya, las lejanas miradas.

..........

Hay estado de sitio también para tu risa:
se quedó dando golpes en guaridas y noches;
retrocedió matando -como pudo- la muerte;
ya no está -sólo hay máscaras- a la vista de todos.


[Fragmentos de Los últimos poemas, de Daniel Favero; poeta platense desaparecido en febrero de 1977 a los 19 años. Varios de estos poemas fueron escritos en marzo de 1976]

Cierto fastidio

Varias cosas sucedieron ayer, y los días anteriores, que me dieron fastidio:

1. como una iluminación, me di cuenta que cada vez más la pedagogía está sobresaturada de discursos; y que el educador, en el sentido común impuesto por la pedagogía actual, es un enseñante, volviendo a un tiempo anterior a la Tesis 3 sobre Feuerbach, a los principios pedagógicos de Lenin y su mujer, a Dewey, a Freire; pero también al mismísimo Simón Rodríguez, que le insistía a Bolívar que el viaje es el educador .

2. incluso la gente de Suteba, el miércoles, pareció sobresaltarse cuando les dije que yo descreía que el educador fuera sólo un enseñante. Acaso por eso la educación llegó, entre otras cosas tal vez más pesadas, al lugar en qué está. ¿Dónde queda el educador como creador? La dimensión estética de la educación. El educador como pedagogo, para no dejar que la pedagogía quede en manos de personajes de escritorio que leen la última bibliografía alemana o norteamericana, pero que son incapaces de generar procesos creativos de formación. En verdad, les falta pizarrón.

3. y ayer fui a Ciudad Evita a una reunión con una treintena de profesores, hasta las 21. Me di cuenta que mucho más tiempo nos pasamos esquivando o repeliendo los asedios de grupos políticos dentro de la gestión, que escuchando y dialogando y construyendo con los que sostienen la educación. Estas reuniones (ya he tenido unas 15) son un bálsamo, y el indicio de que vamos por un camino correcto, pese a que a veces no sea tan conveniente para muchos. (Cuando salimos, a una profe le habian robado la rueda de su auto).

Otoño

El martes 20 a las 21:07 comienza el otoño. Una exactitud bastante estúpida (sobre todo para las hojas de los árboles que se pondrán amarillas).

RW

Ya deben hacer ¿33 años? que compramos el disco de Pink Floyd The Dark Side of the Moon. Tendría unos 16 años y todavía me invaden sensaciones de ese tiempo: la exploración de la música, la intensidad de la política, la sorpresa de las experiencias, el vértigo de los cambios.




Hay algo misterioso que hace que, muy de vez en cuando, no pueda sentirme de mi edad y me sienta, en cambio, de 17 o de 25 años. Frecuentemente Floyd impulsa esas sensaciones. Desde esa época con mi hermano hicimos mil planes para ir a ver a Pink Floyd. La expectativa no se diluyó, sino que hoy se agiganta; RW en River es uno de los momentos más esperados, por eso vamos como quien trae del pasado la imagen de un sueño fervientemente deseado.


[Filosofía barata: cada vez encuentro más razón a esa distinción entre kronos y kairos, o entre el temps geométrico y la duré (a que hacía referencia Bergson). Sin duda, el tiempo vivido revoluciona la edad cronológica; emerge como un rizoma en cualquier momento, abriéndose paso en porosidades inesperadas.]

Ir al médico

Mamá sintió unos mareos, hace unos quince días. Y fue al médico. Como siempre: miles de estudios. Con el paso de los días se sintió perfecta; sin mareos, haciendo sus caminatas, yendo dos veces a la semana al gimnasio. Pero los estudios la hicieron enferma: un quiste de 5 cm de diámetro en el higado, otro de 3 cm en un riñón, un aneurisma de aorta abdominal. Se asustó bastante, porque un aneurisma siempre es peligroso y sorpresivo. Y hoy llegó del cardiólogo: tuvo dos infartos (quién sabe cuándo) sin darse cuenta. Ahora se sinete enferma y asustada.

Último día

[Ayer fue el último día de Claudio Salvador al frente del periódico «El grito misionero» de la diócesis de Iguazú]

El escritor del pueblo se enamora y escribe, sobre la tierra, letras emocionadas, valientes. No piensa en consecuencias, no elabora. Se derrama sobre el papel en versos, se compromete. Irremediablemente.

El escritor del pueblo reza con todos oraciones de tragedias cotidianas. Canta las esperanzas, comparte y abraza los sueños más soñados de la gente. Asiste e insiste, obsesionado en dejar escrita la historia verdadera. Esa otra historia que sin su servicio a veces queda, oculta, detrás de las vergüenzas.

Y luego llora. Desaparece, huye de las miradas hirientes, de las lenguas perversas. Se pierde él, pero no sus obras callejeras. Porque el escritor del pueblo es “lucha y contemplación”, Olimpo y arena. Es grito, monte y agua clara. Rústica amalgama de tempestad y siesta misionera.

El escritor del pueblo reacciona, se renueva. Aparece entre las letras amenazadas de la selva. Se entremezcla con espinas y fragantes enredaderas. Pero siempre vuelve, de maneras diferentes, caprichoso, cargado de ansiedad y de emergencias.

El escritor del pueblo –periodista a penas- parece estar hecho de la mejor madera.

C.S.

Una buena

Se aprobó en diputados la Ley de Bosques Nativos

Viajes y asados

Al menos el tiempo parece mejorar, por eso llevo sillas de playa. Mañana temprano salgo para Balcarce. El domingo a Mar del Plata y el lunes a Dolores. Pequeños viajes de trabajo que a veces traen buenas sorpresas. Y algunos asados.

Entretanto, sigo planeando otro viaje a Córdoba y a Neuquén, y uno más ambicioso a Quito. Pero esos son de amigos. Y de asados.

Queja

Me cuesta aprender a hablar este idioma donde las "s" son cada vez más apetecibles; donde cada tanto hay que decir "nada", y al terminar las frases, "¿viste?". Un idioma que viene requiriendo que uno sea espectador de Tinelli o de Gran Hermano. Me cuesta, y a veces me siento realmente de otra época o de otro lugar, lo que habla de mi escasa flexibilidad.

Creo que voy a autonominarme para salir de la casa.

Periodismo, poesía

El periodismo es un oficio que rara vez se cruza con la poesía. El periodismo no puede convivir con el misterio. Wittgenstein decía en su Tratactus que frente a lo que no se puede hablar mejor callarse la boca. El periodismo no soporta ese silencio. Habla, habla.

Tengo oficio en el periodismo. Sé que empiezo una nota y que la voy a terminar. Qué cosas van en la cabeza y cuál es el foco. En poesía no tengo oficio.Tengo vértigo.

(Fabián Casas. Entrevista)

Fumigación gruesa

El dengue avanza por el norte. Enfermedades tropicales, pero de la pobreza. Hablan de la necesidad de hacer una "fumigación gruesa".

Digo: ¿cuándo va la fumigación gruesa de ese regimiento de políticos, de financistas, de multinacionales, de bancosmundiales, de inescrupulosos, de multimedios, de gobernadores, de burócratas, de trepadores, de milicos, de leguleyos, de obispos, de punteros, de hipermercados, de embajadores, y de complacientes y silenciosos y temerosos y de alcahuetes, que produjeron la pobreza?

Tarde...

A la mansión de F. Recuerdos y proyectos, algunos innombrables, inaceptables, irrepetibles. Voy a entrar lentamente por ese camino largo; y luego subir la escalera serpenteante. El mirador, acaso, nos permitiera mirar... Y si no, otra vez la ceguera por cuánto tiempo más.

Glosa

corto fue febrero
agrio, el remordimiento

sombra, reiteración, miedo, sospecha, ardor, fatiga, deseo, fracaso, obstinación, menoscabo, vorágine, oscuridad, luego claridad, y oscuridad de nuevo, abatimiento y alegría

la casa, la silla, la muerte, el río, dos veces el río, el techo, las cañas, ausencia de mar, el camino, los libros, tu sospecha y mi sospecha (reencontradas), inciertas, aletargadas, el optimismo cuesta arriba, el retroceso, el hastío

y, sin embargo, el mes de marzo
la vida tiene recodos que la desafían y la consumen, esas mismas revueltas que la construyen de manera exacta. el viento es un alma de marzo. la precariedad se abre camino en la muchedumbre de dudas e instiga la fuerza, agazapada…

Así es

Tal como me dijeron, "Ocio" -de Fabián Casas- me parece muy bueno. Da gusto leerlo.

¿Bailando por un sueño?

¿Qué danza tendrán que bailar los mapuches y campesinos para que les devuelvan sus tierras?

¿Si los indígenas mapuches se presentaran en su show de Marcelo Tinelli, podrían conseguir al menos su hipócrita emoción ante las injusticias?

Trafipán 2000. Marcelo Tinelli, conductor y empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la provincia patagónica de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.

Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuida y del Frente de Lucha Mapuche y Campesino en el marco de la lucha por la defensa del agua y la tierra, manifestó que le dicen NO a cualquier megaproyecto que pretenda “arrasar con nuestro entorno a cualquier precio”.

La dirigencia indígena denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli por sobre la vivienda de treinta familias mapuches, casualmente lleva el nombre mapuche, Trafipán 2000. “Cuanta más gente conozca esta situación, más nos ayuda a conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras”.

[Colaboremos en la difusión de estas cosas que los grandes medios de comunicación ocultan]